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Il londinese Christopher Nolan è un autore quasi agli esordi che ha colpito chi sa distinguere il talento dalla buona volontà presentando, all'ultima Mostra di Venezia, il capolavoro di scrittura giallo-thriller "Memento". È difficile trovare un cineasta più adatto a rappresentare un modo di pensare e produrre cinema senza aggettivi né proclami da manifesto di questo biondo regista-fai-da-te, capace di fondere azione e intelligenza e di indagare i labirintici meccanismi della mente.

Da soldatini ad attori

Nolan ha cominciato a filmare da bambino con una cinepresa super 8 e dei soldatini come protagonisti e ha finito per coinvolgere nel gioco attori in carne e ossa. Mentre studiava all’università di Londra, Nolan ha realizzato una serie di surreali cortometraggi in super 8 per passare, finanziato dall’Università, a trattare la pellicola in 16 millimetri. Con i fondi dell’associazione cinefila del College nel 1998 Nolan ha scritto, cinematografato e montato un folgorante lungometraggio d’esordio prodotto insieme all’attore protagonista Jeremy Theobald: settanta minuti in bianco e nero intitolati "Following". Film autarchico, girato senza autorizzazioni e permessi per le strade di Londra e a casa dei genitori, con volti sconosciuti e una colonna sonora e musicale da brivido, che ha fatto il giro del mondo e incetta di premi in decine di Festival. Ora il regista dà forma al suo esordio in 35 millimetri in un film dall’emblematico titolo "Memento", per ribaltare i cliché della suspense in una superba decostruzione della logica filmica.

Tatuaggi e Polaroid per non dimenticare

Tutto ruota attorno al protagonista Leonard Shelby, affetto da un’incurabile malattia da trauma dal giorno in cui la moglie è stata uccisa. Si tratta di un disturbo che cancella la memoria a breve raggio, rendendogli impossibile immagazzinare le informazioni che l’esperienza gli detta di ora in ora, che l’uomo cerca disperatamente di annotare per rintracciare l’assassino della moglie: con maestria, lo stesso meccanismo di evanescenza e disorientamento è imposto dal regista alla memoria dello spettatore, collante logico che unifica le immagini montate in un unico racconto. La verità dei fatti, descritti a ritroso dall’epilogo all’antefatto man mano che il protagonista, durante una misteriosa conversazione telefonica, si sforza di ricordarli, viene di volta in volta confutata da una nuova, precedente versione che, aggiungendo dettagli, illumina le medesime azioni di diverse intenzioni. Senza un’identità fissa e alla ricerca di un colpevole, a Leonard chiuso in una stanza di motel non resta che il corpo come unica certezza. Per questo lo ha riempito di tatuaggi, scritte brevi e precise capaci di ricordargli ciò non deve dimenticare. Ma ogni scritta cambia di senso e si fa vaga col mutare delle situazioni imposto dal flusso dei ricordi, proprio come gli scatti di Polaroid diventano sempre più ambigui e fuorvianti. Man mano che Leonard si racconta l’oggettività scompare, e l’identità del personaggio si sbriciola insieme ai ruoli di quanti lo circondano: il bene e il male si confondono, nemici e amici si invertono le parti, tutti sembrano approfittare della sua malattia, sfruttarla per vincere guerre personali, e a complicare il puzzle dell’identità del protagonista, storie della memoria più remota forniscono una versione "ufficiale" e patinata della sua vita prima del trauma. Il caustico interrogativo posto dal regista è: è possibile trovare un colpevole e una verità, di fronte a un evento inspiegabile dalla ragione come un omicidio?